Est. June 12th 2009 / Desde 12 de Junho de 2009

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quarta-feira, 12 de outubro de 2022

Meditações - al tiempo que fluye como un Amazonas de eternidades

Breñales

En la hondura de la quebrada

olor a retama y toronjil

y rumor de viento prisionero

buscando pasadizo

para escaparse

de los escarpes y breñales.

Fulgor de pájaro colorado

en el aire de oro

y en el azul del agua

nubes altas y sonrisas de cielo.

El campesino y su hacha

un latido ambiguo en la pendiente.

El tiempo oloroso y tibio

como un galgo de caza

olfatea entre zarzas y jarales

y sigue con su reloj de arena

los quehaceres de las hormigas

y con su reloj de sol

canta la hora en que el campesino

debe volver al valle

con su nombre y leño a cuestas.

Sobre el perfil de la quebrada

la cumbre, una cabeza de titán

ojos ciegos, voz apagada.

Cerca de sus oídos latentes

pasan volando huracanes, astronaves

y cóndores de crepúsculo.

Cae la noche, crecen y avanzan

las sombras.

En el fondo azul de la oscuridad

el oído se afina

y alarga su acuidad y percepción

casi hasta la cosa percibida.

Silencio profundo… como de vocerío

apagado en comunión de catedral.

En el resonar del paisaje

mi latido recobra su identidad

y llega el momento

en que sin vanidad puedo afirmar

en que soy parte minúscula e integral

de este hermoso y despilfarrado planeta

y llevo en mis latidos

una estrecha relación

con esta vibración total del Universo.

A medianoche

sin poder conciliar el sueño

escucho el diálogo de las plumas

de monte a monte.

Escucho también

el rumor de mis propias ideas

en el interior de mi pasado

y en ese pasado que despierta

y viene como una sombra

de súbito me tropiezo

con el llanto de mi propia voz.

Me tropiezo

con el espejo de mi memoria

y allí reflejada veo la presencia

de la mujer que tanto amé

veo también el desfile callado

de las personas

que en mi infancia conocí.

Cerca del amanecer

al socaire de un cantil

me arrebujo, conmovido, triste

cara al cielo

que parece modular misereres

con su inmensa boca

llena de enigmas y estrellas.

Cara al tiempo que fluye

como un Amazonas de eternidades

y acaba con todo.

Sumido en un sueño profundo

como perdido en un callejón sin fondo

oigo el sollozo del viento prisionero

todavía buscando pasadizo

para escaparse de su prisión

de escarpes y breñales.

 

Primo Castrillo

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