Elegia a um velho relojoeiro de província

Primeiros de Março. Nuvens negras surgem do norte, puxadas por um vento súbito de meio da tarde. O vale do Tejo torna-se cinzento, depois de semanas de céu azul e seco, de frio. Na estreita rua da vila, por detrás de uma janela que não se abre há meses, no silêncio concentrado de sempre, o velho relojoeiro mostra-se / esconde-se a quem passa.

Passada  a estreita porta de madeira, numa divisória de 2 x 2 metros, a nitidez do quadro aumenta. Sentado na sua concentração, o velho relojoeiro prossegue um ofício que acabará com ele. Tudo o que ali está acabará com ele.

Carlos Ribeiro começou aos 11 anos o ofício do pai - relojoeiro. Hoje, à porta dos 80 anos, operado aos olhos recentemente, teima em continuar. O tic-tac das pequenas máquinas continua a ser a seiva que alimenta os seus dias. Quantos como ele, por esse país, estão também a preparar um ocaso sem fanfarras? Quantas pequenas oficinas de relojoeiro foram desaparecendo nas últimas décadas, pela província, sem que novos relojoeiros lhes tenham sucedido?