O Tempo, essa impressão misteriosa a que chamamos Tempo, é para o homem como uma planície, sem forma, sem fim, sem luz, onde ele caminha guiado pelo Almanaque, que o segura pela mão, o vai puxando, e a cada passo murmurando: - ‘Aqui estás em Setembro... Além fim da semana... Em breve alcanças o 28... Hoje é Sábado...’ Se o Almanaque subitamente, lhe soltasse a mão, o abandonasse, e para sempre se sumisse aquela Voz reguladora, que anuncia as Datas, o homem vaguearia estonteado, irremissivelmente confuso, dentro da vacuidade do Tempo
Eça de Queiroz (1845 - 1900), escritor, diplomata e jornalista português
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