Não aparece o sol, triste está a terra,
as nuvens carregadas, os céus tristes.
Estes sinais, que vós, meus olhos, vistes,
ó que mal vos prometem, ó que guerra!
Aquele sol fermoso que na Serra
nos sói amanhecer, vós o encobristes:
parece que sentiu que não dormistes,
esperando sua luz quem vo-la encerra.
E por fazer-nos mal, o fez ao dia,
que queixando-se está deste mal nosso
em tempo que tão mal lho merecia.
Eu não me queixarei, porque não posso,
nem doutro maior mal me queixaria.
Mas vós, olhos, chorai, que isto é mais vosso.
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