Meditações - quando o tempo se lembra de nós

A Jorge Luís Borges

 

A biblioteca das horas

Certa noite encontrei, entre livros esquecidos,

uma porta que não deveria estar ali.

Não tinha fechadura, apenas uma sombra

com a forma exacta da minha mão.

Abri-a.

Do outro lado havia uma biblioteca

onde cada livro contava a mesma vida,

mas mudava o nome do homem

que a tinha vivido.

Num deles eu era velho.

Noutro, nunca tinha nascido.

Noutro ainda, caminhava por uma cidade

que desaparecera antes de os seus mapas existirem.

Continuei a ler.

As páginas falavam de um espelho

que reflectia não o rosto,

mas todas as possibilidades

que o rosto abandonara.

Então compreendi, talvez demasiado tarde,

que o labirinto não tinha paredes:

era feito de escolhas,

de memórias que se corrigem,

de futuros que imaginamos ter perdido.

Fechei o último livro.

A biblioteca permaneceu em silêncio,

como se já soubesse o que eu faria.

Quando voltei à rua,

a madrugada parecia exactamente a mesma.

Mas levei comigo uma dúvida antiga:

se somos feitos de tempo,

quem somos nós

quando o tempo se lembra de nós?

Vítor Rodrigues