Epigramas 7. (7-12-1992)
A infância perdemos gota a gota,
fonte a que só tardavam os teus dias;
e que alcança a passagem antes solta
da fria partitura em que morrias;
se a música mais alta faz o tempo
hesitar, como à beira do sentido,
quando a morte tocámos em Dezembro
fez-se do ano acorde o alarido.
Luis Filipe de Castro Mendes, in O jogo de fazer versos, p. 53, Quetzal Editores
Sem comentários:
Enviar um comentário