A terra que lavrei está molhada
e as palavras escritas num grão de milho
o som do sol de ontem é translúcido hoje
como o poema cada gota de água desenha
um círculo ou um girassol ou um sonho
ou uma cicatriz de bala não sei ao certo
a noite rasga o inverno em dois pedaços
por entre os quais dezembro sangra
e não serve de nada pinta-lo por cima.
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