sexta-feira, 22 de abril de 2022

Meditações - Lo que allá en la eternidad una vez contado fue...

l reloj

Cuando en la noche sombría                            

Con la luna cenicienta,                

De un alto reloj se cuenta                         

La voz que dobla a compás;                       

 

Si al cruzar la extensa plaza                      

Se ve en si! tarda carrera                           

Rodar la mano en la esfera,                      

Dejando un signo detrás,                           

 

Se fijan allí los ojos,                  

Y el corazón se estremece,                       

Que según el tiempo crece,                      

Más pequeño el tiempo es;                      

 

Que va rodando la mano,                          

Y la existencia va en ella,                            

Y es la existencia mas bella                       

Porque se pierde después.                       

 

¡Tremenda cosa es pasando                 

Oír, entre el ronco viento,                          

Cuál se despliega violento                         

Desde un negro capitel               

 

El son triste y compasado                          

Del reloj, que da una hora                         

En la campana sonora                 

Que está colgada sobre él!                        

 

Aquel misterioso círculo,                        

De una eternidad emblema,                    

Que está como un anatema                     

Colgado en una pared,                


Rostro de un ser invisible                           

En una torre asomado,               

Del gótico cincelado                     

Envuelto en la densa red,                          

 

Parece un ángel que aguarda                

La hora de romper el nudo                       

Que ata el orbe, y cuenta mudo              

Las horas que ve pasar;               

 

Y avisa al mundo dormido,                        

Con la punzante campana,                        

Las horas que habrá mañana                   

De menos al despertar.              

 

Parece el ojo del tiempo,                       

Cuya viviente pupila                     

Medita y marca tranquila                          

El paso a la eternidad;                 


La envió a reír de los hombres                

La Omnipotencia divina,                            

Creó el sol que la, ilumina,                        

Porque el sol es la verdad.                        

 

Así a la luz de esa hoguera                     

Que ha suspendido en la altura,                             

Crece la humana locura,                             

Mengua el tiempo en el reló;                   

 

El sol alumbra las horas              

Y el reloj los soles cuenta,                         

Porque en su marcha violenta                 

No vuelva el sol que pasó.                         

 

Tremenda cosa es, por cierto,              

Ver que un pueblo se levanta                  

Y se embriaga y ríe y canta                        

De una plaza en derredor;                        

 

Y ver en la negra torre                 

Inmoble un reloj marcando                      

Las horas que va pasando                         

En su báquico furor.                     


Tal vez detrás de la esfera                     

Algún espíritu yace                       

Que rápidamente hace               

Ambos punzones rodar              


Quizá al declinar el día,               

Para hundirse en Occidente                     

Asoma la calva frente,                

El universo a mirar.                       

 

Quizá a la luz de la luna                           

Allá en la noche callada,                             

Sobre la torre elevada                 

A meditar se asentó:                   


Y por la abierta ventana,                           

Angustiado el moribundo,                        

Al despedirse del mundo                           

De horror transido le vio.                           

 

Quizá asomando a la esfera                  

La noche pasa y los días,                            

Marcando la hora postrera                       

De los que habrán de morir;                     

 

Quizá, la esfera arrancando,                    

Asome al oscuro hueco              

El rostro nervioso y seco                            

Con sardónico reír.                       


¡Ay, que es muy duro el destino                         

De nuestra existencia ver                          

En un misterioso círculo                              

Trazado en una pared!                

 

Ver en números escrito              

De nuestro orgulloso ser                            

La miseria..., el polvo..., nada,                 

Lo que será nuestro fue.                            

 

Es triste oír de una péndola                      

El compasado caer                        

Como se oyera el rüido               

De los descarnados pies                             

 

De la muerte, que viniera                          

Nuestra existencia a, romper;                  

Oír su golpe acerado                    

Repetido una, dos, tres,                             

 

Mil veces, igual, continuo                          

Como la primera vez.                  

Y en tanto por el Oriente                           

Sube el sol, vuelve a caer,                          

 

Tiende la noche su sombra,                      

Y vuelve el sol otra vez,                           

 

Y viene la primavera,                   

Y el crudo invierno también,                    

Pasa el ardiente verano,                            

Pasa el otoño, y se ven               

 

Tostadas hojas y flores                

Desde las ramas caer.                  

Y el reloj dando las horas                           

Que no habrán más de volver;                

 

Y murmurando a compás                          

Una sentencia cruel,                     

Susurra el péndulo: «¡Nunca,                  

Nunca, nunca vuelve a ser                        

Lo que allá en la eternidad                       

Una vez contado fue!»               

 

Zorrilla, José, 1817-1893

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