quinta-feira, 13 de janeiro de 2022

Meditações - luar de Janeiro

 La luna de Enero

 

       El prado está sin verdura,                   

Y los jardines sin flores,               

No cantan los ruiseñores                            

Amores en la espesura.               

   No se oye el dulce murmullo                 

Del viento, que ronco brama,                   

No brota en la seca rama                            

Tierno y pintado capullo.                            

   No saltan serenas fuentes                      

Por entre sutiles bocas,               

Que ruedan desde las rocas,                     

En vez de arroyos, torrentes.                    

   La luz que los aires puebla                      

Pesada, amarilla y tarda,                             

Se pierde en la sombra parda                   

De la perezosa niebla.                  

   Se viste el color del cielo                          

Color de los funerales,                 

Y son del alba cristales                 

Los carámbanos de hielo.                           

   Brota a los rudos estragos                      

Con que el invierno la abruma,                

La tierra nieblas y lagos,                              

El mar montañas de espuma.                   

   Y hacinados de ancha hoguera                             

Los hombres en derredor,                         

Contemplan el resplandor                         

Que asalta la azul esfera.                           

   Y baja amarillo el río,                 

Y entre sus ondas pesadas                         

Trae las ramas desgajadas                         

Al furor del cierzo impío.                             

   Mas la noche silenciosa                            

Por el firmamento sube,                             

Sin que la manche una nube,                    

Engalanada y vistosa.                   

   Que en vez de sombra importuna                       

Vienen siguiendo sus huellas                    

Mil ejércitos de estrellas,                           

Cortesanas de la luna.                  

   Que la noche, en recompensa,                             

Callando los vendavales,                            

Enciende sus mil fanales                             

Sobre la atmósfera inmensa.                    

   ¡Qué bella es la luz de plata                    

Con que la noche se viste                           

Después del día más triste                         

De la estación más ingrata!                        

   Se ven en la oscuridad,                            

Como soldados que velan,                         

Cuál con la lluvia riëlan                

Las torres de la ciudad.                

   Se sienten rodar inquietas,                     

Lanzando un grito violento                        

Al brusco empuje del viento,                    

Sobre el punzón las veletas.                      

   Y en las mansiones vecinas                     

Los vidrios de las ventanas                        

Remedan las luces vanas                            

Colgadas en las esquinas.                           

   No hay sombra en que no veamos                      

Alguna fantasma oculta,                             

Que porque más la temamos,                  

La noche la sombra abulta.                        

   Pues por completa ilusión                       

La noche miente tan bien,                          

Que las cosas que se ven                            

No son las cosas que son.                           

   El aire cristales miente,                            

Plata los pliegues del río,                            

Lluvia de ámbar el rocío,                             

Nácar y perlas la fuente.                            

   Y alza a lo lejos el monte,                        

Como filas de soldados,               

Mil peñascos apiñados                

Que guardan el horizonte.                         

   ¡Bello es entonces cantar                        

Con enamorado acento,                             

Versos que cruzan el viento                       

Para nacer y expirar!                    

   Bello es en la sombra oscura                  

Ver una ondulante falda,                            

Y adivinar una espalda                 

Sobre una esbelta cintura.                         

   Pensar un velo sutil                    

Ocultar un blanco cuello,                            

Y buscar detrás de aquello                         

Un elegante perfil.                         

   Y alcanzar por entre el velo                    

Dos ojos o dos centellas,                             

Que iluminan como estrellas                     

El espacio de aquel cielo.                            

   Hasta la misma amargura                        

Es tal vez menos amarga,                           

Que cuanto la noche alarga                       

Adquiero más hermosura;                         

   Que en una noche tranquila                   

Parece el cielo, en verdad,                         

Ojo de la eternidad,                      

Y la luna su pupila.                         

 

       Reina de los astros,¡Luna!,                 

Como tu luz no hay ninguna;                     

Si el alba tiene arrebol,                

Si tiene rayos el sol,                       

Su luz de fuego importuna.                        

   Cansa por cierto ese ardor                      

Con claridad tan extrema;                         

Bello es del alba el color,                            

Bello del sol el calor,                     

Pero tanta lumbre quema.                         

   ¡Oh, de la tuya templada                         

Es fantástico el imperio!                             

Tú con tu luz plateada                  

Das de la sombra a la nada                        

Los contornos del misterio.                       

   ¡Oh noches encantadoras,                     

Volved con tanta riqueza!                          

¡Hermosas son vuestras horas,                

Que embellecen seductoras                     

Del ánima la tristeza y                  

Como aquéllas ¡no hay alguna;                 

Que en vez de sombra importuna                          

Traen por orgullo con ellas                         

Mil ejércitos de estrellas                             

Cortesanas de la luna.  


José Zorrilla                

 

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