Aos lares
O tempo passa
E eu em sentido
Olho estas cores.
Encho uma taça,
Vinho perdido,
Ouço um gemido,
Ouço clamores.
Se é desgraça,
O tempo passa,
Não colhem flores,
Não há usança
De outros primores.
Sim, há mudança!
Tempo vivido,
Alçada herança
Que já não presta
A uma criança.
António Lourenço Marques Gonçalves
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